Petite histoire
Après mon introduction d’hier, vous attendez avec une impatience non dissimulée, ma petite histoire.
Cette histoire m’est revenue en mémoire à force d’observer les bougies pendant ma coupure d’électricité qui n’en était pas vraiment une.
J’adorais les bougies quand j’étais adolescente, j’étais fascinée par le mouvement des flammes.
Un soir alors que je revenais du collège, ma mère est montée dans ma chambre avant moi. Ma chambre, chez mes parents, se trouve sous les combles. Elle a poussé un grand cri. Il y avait des milliers de petites particules grises qui flottaient partout dans l’air. Oui, ma chambre avait pris feu.
Une petite explication ?
J’avais pris l’habitude d’allumer une bougie, qui se trouvait à côté d’une Sainte Famille en étain. Et je suis partie à l’école en oubliant d’éteindre la bougie. Qui a fondu. Qui a brulé le bougeoir en plastique (quelle idée de faire des bougeoirs inflammables), qui a lui-même commencé à bruler le meuble en bois sur lequel il était posé. Le meuble a pris feu et la Sainte famille a commencé à fondre. Et à couler sur la moquette, ce qui a arrêté le feu.
Merci la voisine
J’étais en train d’expliquer à ma mère que la bougie se trouvant en dessous du Velux, le soleil, en tapant, telle une loupe, avait du l’allumer. Elle était presque en train de le croire quand ma voisine est arrivée en lui disant que c’était impossible.
Conclusion
Je me suis fait engueuler, ma mère me demandait si je me rendais compte de ce qu’ils auraient du payer si tout l’immeuble avait pris feu. Maintenant je sais que c’est l’assurance qui aurait payé.
J’aime toujours autant les bougies. Mais maintenant je pense à les éteindre. Sale gosse.